Восемь миллионов способов умереть   ::   Блок Лоуренс

 — Было в ней нечто такое... Даже и не знаю, как сказать. Но я смотрел на этот кусок черного дерева, и мне казалось, что я гляжу в зеркало. Я видел себя, видел отца... Я смотрел в прошлое через уйму столетий. Понимаете?

— Не совсем.

— Видно, я и сам не очень-то понимаю... — Он снова покачал головой. — Вот посмотрит какой-нибудь нормальный человек на эти деревяшки и что скажет? Он скажет: «И чего этот чокнутый ниггер находит в этих старых масках? Чего это он с ними носится, покупает и развешивает по всем этим долбаным стенам, а?» Кофе готов. Вам черный?

* * *



— А как детективы обычно ведут расследование? — спросил он потом. — С чего начинают?

— Ну, ходят, смотрят. Говорят с разными людьми. Ведь смерть человека проистекает из его жизни. Разве что Ким пришил случайно какой-то маньяк? — Я похлопал по записной книжке. — Но о ее жизни вам известно не слишком много.

— Боюсь, что так.

— Поговорю с людьми, посмотрю, что они мне скажут. Может, что-то и прояснится. Появится ниточка, за которую можно ухватиться. А может, и нет.

— Попрошу своих девушек помочь. Может, им что известно.

— Да, желательно.

— Хотя они могут ничего не знать. И все же...

— Иногда люди даже не отдают себе отчет в том, что им что-то известно. Сами того не подозревают.

— А иногда судят о том, чего совсем не знают.

— Тоже верно.

Он встал, скрестил руки на груди.

— А знаете, — сказал он. — Я ведь вовсе не собирался привозить вас сюда.