Страница:
8 из 140
- Это студенты Литературного института, друзья моего брата Борьки, - кивнул он на широкоплечего курчавого парня, пытающегося в эту минуту открыть бутылку сухого вина, пропихнув карандашом внутрь пробку.
- А он сам - тоже поэт? - уточнил я.
- Он? - на мгновение задумался Фимка, и честно признался: - А хрен его знает! Он такой жуткий модернюга, что его писанину нельзя толком отнести ни к стихам, ни к прозе, вот сам потом увидишь!
Курчавому брату Фимки наконец удалось протолкнуть пробку вглубь горлышка, пустовавшие стаканы были наполнены, и компания потянулась ко мне чокаться. Затянувшись пару раз сигаретой, которую курила девица в черной майке, гитарист лениво тронул струны и запел. Пропустив потонувшее в окружающей болтовне начало, я вдруг поймал какие-то показавшиеся мне знакомыми интонации и прислушался к песне внимательнее:
...Какие повсюду
ужасные цены,
напиться в дымину
и то денег нет.
За нашим бокалом
сидят - бизнесмены
и девушек наших
ведут в кабинет...
- Это что - переделанный "поручик Голицын"? - наклонившись к Фимке, спросил я полушепотом.
- Ну да, - кивнул он.
|< Пред. 6 7 8 9 10 След. >|