Узбекский барак   ::   Черняков Юрий

Когда дверь за матерью закрылась, Марина блаженно закурила, пустив дым к потолку.

Потом спохватилась, взглянув на отца.

- Извини, все забываю... - она потушила сигарету и разогнала рукой дым. Кстати, что за народный целитель тебя пользует? У тебя проблемы?

- Этот целитель мои проблемы не снимает, - неохотно ответил Игорь Андреевич. - Он их создает. По моей просьбе.

Она какое-то время молчала, пристально глядя на него.

- Папа, тебе не кажется, что твое недоверие ко мне достигло критической отметки? И особенно - после той истории, когда тебя чуть не убили? Ведь я сделала все, чтобы этих подонков поймали.

... Этой весной, когда он вечером проходил через небольшой сквер недалеко от своего дома, ему встретилась группа подростков, пять или шесть человек. Они о чем-то громко между собой спорили, но, увидев его, сначала замолчали, а когда он проходил мимо, молча, как по команде, набросились, сбили с ног и принялись колотить, сопя и издавая нечленораздельные, утробные звуки.

Игорю Андреевичу запомнилось охватившее его, прежде чем он потерял сознание, тупое безразличие, сменившее боль и страх.

Он пришел в себя, чувствуя, как теплая кровь разливается по лицу и шее, когда пожилые женщины, назвав его по имени-отчеству, охая, помогли подняться и под руки довели до дверей квартиры. Это были его соседки, гулявшие поблизости со своими собаками.

- Спасибо... - едва слышно произнес он разбитым ртом, по-прежнему их не узнавая. - Только не надо, не звоните, жена спит, я сам...