Узбекский барак   ::   Черняков Юрий

Произнесенная заученно и без должного пафоса, она повисла в воздухе.

- Неврастеники, лучше скажи... - громко хмыкнула Марина.

Игорь Андреевич пожал плечами и отвернулся. Поклонники Марины похожи друг на друга. Как правило, они добиваются двух взаимоисключающих целей: хочется понравиться ее отцу и одновременно оспорить его доводы.

- У меня нет времени затевать дискуссию, - Игорь Андреевич взглянул на часы. - Что вы собираетесь с ними делать? Сдать в милицию?

- А зачем? - удивился Вадим. - Это не те, вы сами сказали!

- Прекрасно знаешь, почему папа так сказал... - негромко произнесла Марина. - Я тебя предупреждала.

- О'кей! Я же сказал: они ваши. Вот вы и сдавайте... - усмехнулся Вадим. Он кивнул в сторону пацанов. - В машину и с песнями на Петровку. Если довезете. Вернее, если доедете. Я умываю руки, раз вы боитесь испачкаться. Все, парни, поехали...

Вадим махнул рукой, направившись к джипам.

- Прекрати этот цирк... - сказала Марина, и Вадим опять ее услышал, несмотря на шум заведенных моторов.

Он подошел к ней вплотную. Она была явно выше ростом.

- Я их поймал, как ты просила, - его голос стал высок, он неприятно кривил рот. - И что? Не смей устраивать самосуд, но и не оставляй вас наедине с бандитами? Пойми, этих придурков посадят! А какими они потом выйдут, знаешь? Спроси их, что они выбирают: хорошую порку сейчас или колонию на годы?

- Не ори, - сказала она, глядя исподлобья. - Не глухая.