Варшава   ::   Козлов Владимир

Люди падаль жрали…

Мужик смотрит на меня. У него загорелое лицо, шрам на губе и красная сетка сосудов на щеках.

Он наклоняется к моему уху и шепчет:

— А вообще, скажу тебе по секрету, — у меня в номере еще пятьсот. Во как!

Трамвай останавливается. Мужик выходит, заходит чувак в кепке, достает «корочку» контролера.

— Готовим талоны на контроль.

Пассажиры кидаются пробивать талоны. Я сую свой в щель компостера. Контролер подскакивает ко мне, я успеваю нажать на рычаг.

— Что, самый умный?

Я протягиваю ему талон.

— Не пойман — не вор.

— Я тебе сейчас покажу «не пойман — не вор». Сидит под компостером, думает — я не вижу.

— Но вот же талон, пробитый.

— А мне все равно, пробитый или нет. Ты когда его пробил? Безбилетным считается пассажир, который до следующей остановки не пробил талон — так в правилах сказано. — Он кивает на табличку под стеклом, на кабине водителя. — Так что плати штраф — двести рублей.

— У меня нет, я студент.

— А мне какое дело, кто ты? Сейчас отвезу на конечную и сдам в милицию.

— Сдавайте. Вот у меня талон.

— Смотри, где твой талон. — Он рвет талон и кидает на пол. — Ну-ка на выход.

Трамвай отъезжает. Контролер прячет «корочку» в карман. Он старше меня года на два. Над верхней губой — редкие черные волоски.

— Ну что, поговорим?

— О чем?

— Сейчас увидишь.

Удар кулаком в живот. Я приседаю. В лицо летит ботинок.