Варшава   ::   Козлов Владимир

Иду на кухню, набираю из крана воды в стакан,пью. На столе — записка: «Сходи за хлебом. Мама».

У входа в гастроном, почти закрывая дверь, припаркован зеленый «форд» с проржавевшими крыльями. На заднем сиденье — две девушки, лет по шестнадцать. Тетка, обходя машину, злобно смотрит на них. Они показывают ей языки.

Из магазина выходит Гурон. На нем — спортивные штаны с четырьмя полосками по бокам, расстегнутая кожаная куртка, свитер «Capuchon». На свитере болтается толстая золотая цепь. В одной руке — открытая бутылка «жигулевского», в другой — еще две. Я не видел его больше года.

Он машет мне бутылкой с пивом.

— Привет, Вован!

— Привет.

— Смотри — моя тачка. Всего пятьсот баксов — из Польши пригнал. А тачила еще заебись, самое то. Ты не смотри, что такой видон, — это надо подделать. Поехали кататься.

— Мне в магазин надо, за хлебом…

— Кинься ты — за хлебом. Потом купишь свой хлеб. Садись.

— Ай, неохота.

— Ну ладно, давай.

— Давай.

Сижу на кухне у Антона. Он поступил в машиностроительный, на платное. Специальность — «Коммерческая деятельность на рынке товаров и услуг».

Антон рассказывает:

— Учиться буду, можно сказать, бесплатно. Папаша добазарился с одним председателем колхоза, это — его кореш. Колхоз будет за меня платить — типа, за подготовку специалиста.

— А что потом? Ехать работать в тот колхоз?

— Какой колхоз, ты что? Бабки у них все равно казенные, не жалко. Куда захочу, туда и устроюсь.