Варшава   ::   Козлов Владимир

— А куда ты хочешь?

— Там будет видно. У нас в группе, прикинь, некоторые — уже бизнесмены. Фирмы или киоски свои.

— На фига им тогда учиться?

— Как — «на фига»? Чтоб диплом был.

— А что в дипломе — «коммерсант»?

— Наверно.

— Знаешь, кого сегодня видел? Гурона.

— А кто это?

— Ты что, не знаешь? До девятого с нами учился… А, ты ж к нам в десятый пришел…

— Да, недавно было два года, как переехали.

— Не жалеешь, что свалил из Клайпеды? Там сейчас, наверно, лучше, чем у нас…

— Везде хорошо, где нас нет. А Гурона этого я наглядно знаю. Такая рожа противная, тупая, да?

— Ага. Он тачку пригнал из Польши, «форд» старый.

— Рэкетир, значит. Их целая бригада с нашего района ездит, я знаю. Семьдесят четвертый, семьдесят третий год. Зарабатывают пацаны неплохо, только все это рискованно…

Антон берет из пачки «Столичных» сигарету, щелкает прозрачной зажигалкой.

Я смотрю в окно. Двор засыпан опавшими листьями. Вокруг турников бегают дети. На лавке сидят две бабки в пальто и пуховых платках.

Антон говорит:

— Я вообще завтра в Москву собираюсь на день. Если хочешь — поехали со мной.

— Зачем?

— Как «зачем»? Закупиться. Там все дешевле, чем у нас, кроме простой жратвы, — молока там, сметаны, творога. Некоторые возят в Москву, продают. Но мне сказали, что все это — говно, лучше оттуда возить.

— Что возить?

— Например, «сникерсы». Привезти и положить в киоск на реализацию.