Страница:
395 из 405
«Причем тут Хоботов?Куда он бежит? Почему он так неожиданно ушел?»
Она налила в бокал коньяка и, сделав несколько глотков, прикурила сигарету. Она пыталась понять, что происходит.
«Скорее! Скорее в мастерскую!» – «лэндровер» мчался, обгоняя все попутные машины.
А Леонид Хоботов сидел на диване и читал газеты, вернее, лишь то, что касалось маньяка, вырезавшего кресты на затылках задушенных жертв.
В дверь постучали.
«Кто это?» – подумал Хоботов, поднялся и открыл.
– Что надо? – сказал он, увидев перед собой Забродова.
Он сразу же вспомнил этого мужчину, он его видел раньше. Видел с Болотовой, видел, как он входил в кафе, видел, как уходил.
«Это у него ночевала Болотова. Стерва!» – о Штурмине он даже не вспомнил, как не вспоминает скульптор о слепке, с которого уже сняли форму.
– Что тебе надо? – прорычал Хоботов.
– Бороду сбрил, голову побрил? Думаешь, тебя никто не узнает?
– О чем это ты? Входи, – Хоботов впустил в мастерскую Забродова и тут же бросился убирать газеты с журнального столика.
Это не ускользнуло от взгляда Иллариона. Его догадки и предположения подтвердились. Но догадки и предположения это одно, Забродов хоть и привык полагаться на интуицию, но тут лучше иметь факты, желательно неопровержимые.
– Ты кто? – странным, почти замогильным голосом спросил Хоботов.
– Я Илларион Забродов. А ты, судя по всему, скульптор Хоботов?
– Да, Хоботов, – скульптор подал руку.
|< Пред. 393 394 395 396 397 След. >|