JК
Высоко над уровнем моря :: Метелин Олег
Страница: 147 из 290А ПК наш осколком раздолбало: «духи» «эрэс» пустили. Тоби взрывной волной чуть охреначило…
Интересно, ты-то как, хохол, уцелел? Ведь рядом лежал. Везучий…
Думать мне тоже больно, а говорить и подавно. Поэтому продолжаю изображать чурбана с глазами. Ослепительный свет снега, несмотря на то, что над головой не видать ни солнца, ни неба, режет глаза.
– Спирту будешь?
– …Откуда?… – звуки с трудом пролезают через сведенное судорогой горло, но говорить надо. Надо возвращаться к жизни.
– На прошлой неделе старшине в кишлаке бакшиш помог сробить. Трех баранов. Вот он меня и отоварил.
– Давай…
После глотка спирта меня выворачивает наизнанку. Дубина, забыл, что после контузии пить нельзя?! Но странное дело, полегчало. Делаю еще глоток.
– Как ты его разбавлял: один к трем?
Лицо Костенко становится обиженнее некуда:
– Ты чо? Фифти – фифти, напополам! Еще будешь?
– Хватит…
«Второй номер» (хотя какой, к черту, «второй номер», пулемет-то накрылся!) с серьзным видом закручивает фляжку. Домовитый хлопец. Это про него анекдот сочинили: «А шо ехо пробувать? Сало як сало…»
Скрип шагов. Рядом на корточки присаживается старший лейтенант Орлов, с ним – Вовка Грач с жизнерадостной физиономией. Ему бы уроки оптимизма Костенко давать.
Мой напарник по сражению торопливо отворачивается, пряча за пазухой фляжку со спиртом – как бы не отобрали. Или попросили угостить, что для него почти одно и то же.
Интересно, ты-то как, хохол, уцелел? Ведь рядом лежал. Везучий…
Думать мне тоже больно, а говорить и подавно. Поэтому продолжаю изображать чурбана с глазами. Ослепительный свет снега, несмотря на то, что над головой не видать ни солнца, ни неба, режет глаза.
– Спирту будешь?
– …Откуда?… – звуки с трудом пролезают через сведенное судорогой горло, но говорить надо. Надо возвращаться к жизни.
– На прошлой неделе старшине в кишлаке бакшиш помог сробить. Трех баранов. Вот он меня и отоварил.
– Давай…
После глотка спирта меня выворачивает наизнанку. Дубина, забыл, что после контузии пить нельзя?! Но странное дело, полегчало. Делаю еще глоток.
– Как ты его разбавлял: один к трем?
Лицо Костенко становится обиженнее некуда:
– Ты чо? Фифти – фифти, напополам! Еще будешь?
– Хватит…
«Второй номер» (хотя какой, к черту, «второй номер», пулемет-то накрылся!) с серьзным видом закручивает фляжку. Домовитый хлопец. Это про него анекдот сочинили: «А шо ехо пробувать? Сало як сало…»
Скрип шагов. Рядом на корточки присаживается старший лейтенант Орлов, с ним – Вовка Грач с жизнерадостной физиономией. Ему бы уроки оптимизма Костенко давать.
Мой напарник по сражению торопливо отворачивается, пряча за пазухой фляжку со спиртом – как бы не отобрали. Или попросили угостить, что для него почти одно и то же.