Храм воздуха   ::   Ибрагимбеков Рустам

- И бомбежка продолжается?

- Да.

- Так. Вытяни руки, пожалуйста. А как мама себя чувствует?

- Спасибо.

- Отец пишет?

Молчание Юсифа она поняла правильно.

- Прости... Я не знала. Давно?

- Уже полгода.

Рука с молоточком опустилась, повисла; чуть отвернувшись от Юсифа, врач словно застыла в своем кресле. На столике рядом с чернильницей стоял портрет её сына, погибшего под Будапештом. Юсиф тоже молчал, не зная, что сказать.

- У тебя заметное улучшение, - врач сделала над собой усилие, - если так пойдет, то, тьфу-тьфу, к концу года сможешь работать по специальности...

- А пока, значит, нельзя?

- Пока нельзя, - вздохнула она. - Приступов больше не было?

- Нет, - Юсиф, не скрывая огорчения, умоляюще смотрел на врача.

- Выглядишь ты хорошо, - бодро сказала она, - показатели тоже улучшились. Но за руль садиться рановато. Пойми... Пока есть хоть какая-то вероятность приступа - опасно. Подождем ещё пару месяцев.

Юсиф встал.

- Ты можешь пока на другую работу устроиться. Но не тяжелую. А лучше поехать в санаторий. Я могу дать направление. Тебе полагается.

- Спасибо, - сказал Юсиф.

- Ну что ты обижаешься? Не могу я написать, что ты здоров. Тебе лучше, но контузия у тебя такая, что ещё надо лечиться.

- До свидания, - вежливо сказал Юсиф и вышел из кабинета.