Забытый август   ::   Ибрагимбеков Рустам

- А какие ты хочешь?

- Ну, про природу, про Родину или про фронт...

- Ты же не Пушкин, - сказал Юрка. - Зачем тебе про природу?

- Она же смеяться будет, - я прочитал несколько строчек из стихотворения, которое переписывал. - Такие стихи пишут возлюбленным.

- А она тебе кто? - спросил Юрка. - Ты же сам говоришь, что любишь ее. Правильно?

- Но она ничего не знает - и вдруг сразу такие стихи.

- Ну, как хочешь, - обиделся Юрка. - А я считаю, что надо взять на абордаж, потому что наступил решающий момент.

Я прочитал вслух еще одно стихотворение, как мелькает в весеннем саду фигура любимой в прозрачной одежде.

Рафик рассмеялся. Даже Юрку это стихотворение смутило немного.

- Ты же сам наврал ей, что пишешь стихи,- сказал он. - Тебя же никто за язык не тянул.

- Тянул не тянул, но такие стихи я ей не понесу, - я отодвинул от себя книги и блокнот.

- Ну, тогда она никогда не узнает про твое отношение к ней, - махнул рукой Юрка. - Так и будете играть в прятки.

Но Юрка ошибался. Она все узнала. По тому, как она посмотрела на меня, впустив в дом, я сразу понял - что-то случилось.

Она опять была одна. На столе лежала раскрытая тетрадка, в которой я писал выводы теорем, "Геометрия" и билеты. Продолжая странно смотреть на меня прищуренными глазами, она показала на стул.

Я сел.

- Напиши что-нибудь в тетрадке, - почти приказала она.

- Что написать?

- Ну, напиши: "Сегодня хорошая погода..." Дай-ка сюда, - сказала она, когда я вывел последнюю букву. - Так я и знала.