Выстрел купидона   ::   Булычев Кир

Он вернулся в дом, часто дыша и не имея времени перевести дух, у дверей поднял с пола топор, еще раз огляделся - увидел на столе шкатулку с ее письмами и всякими бумажками, подхватил ее, побежал обратно, от двери кинул взгляд в комнату, будто уже не смог бы вернуться сюда вновь, - на стуле лежала ее шляпа, круглая, без полей, она носила ее набекрень, вернулся, взял и шляпу.

Он расшатывал, разваливал ломом бревна, бревна сруба были старыми, кое-где подгнили, но держались крепко, скрип стоял на весь поселок, наконец одно бревно поддалось, отвалилось в сторону, он выпрямился, и тут его кто-то спросил, совсем рядом:

- Помочь, может, хозяин?

- Что? - И сразу наступило спокойствие. Все погибло. Он ждал этого голоса. Лучше было поджечь дачу и бежать - бежать без оглядки.

Он заставил себя обернуться.

У забора, облокотившись на низкий штакетник, стоял молодой мужчина в ватнике поверх гимнастерки, на гимнастерке видны две полоски за ранения. А на дороге - удивительно, неужели он мог этого не услышать, - «студебеккер».

Он с трудом заставил себя заговорить.

- Не надо, - сказал он. - Я сам…

- А чего трудишься?

- Колодец, - сказал он. - Видите, колодец совсем старый. Воды нет. Я здесь огород сделаю.

- Огород?

Место для огорода неподходящее, с первого взгляда видно.

- Я выкорчую, - сказал он, - выкорчую, понимаете?

- Дело твое, а то бы я за червонец тебе это все быстро организовал, - сказал демобилизованный. - Не хочешь?

- Спасибо, не надо, спасибо.

- Ну как знаешь.