Час бультерьера   ::   Зайцев Михаил

Судя по позиции фигур на мониторе, или рыжий, или компьютер в шахматы играл исключительно скверно.

— Молодой человек, — позвал инвалид. — Извините, что отрываю вас от партии, но не могли бы вы уделить мне минуту внимания?

Рыжий с неохотой оторвал взгляд от монитора и задницу от стула, спросил вяло:

— Вы что-то хотели?

— Да! Именно: что-то, — доверительно произнес инвалид, нависая над стеклянным прилавком. — Очень хотел. Подойдите поближе, будьте столь любезны.

Рыжий подошел, заглянул в лицо инвалиду, и с губ продавца сорвалось:

— Ой... А у вас кровь на лбу.

— Правда? — удивился инвалид, нагнулся к стеклу прилавка, глянул поверх оправы очков и на своем отражении в прозрачном стекле увидел капельки запекшейся крови над правой бровью.

Инвалид, конечно же, сразу сообразил, что лоб запачкался брызнувшей из ноздрей толстого выпивохи бурой мокротой, и сразу же придумал, чего соврать продавцу. Точнее — откорректировал ложь, придуманную в тот момент, когда он увидел вывеску компьютерного заведения:

— Мент, собака, в кровь лоб разбил! — Инвалид натянул лыжную шапочку до бровей, спрятал кровавую метку. — Представляешь, сынок, меня, ветерана-афганца, ментовской сержант наградил ударом по лбу за справедливое замечание. Я сделал ему замечание, дескать, нельзя так громко ругаться матом в общественном месте, а он мне в лоб, собака! — Рука в серой перчатке протянула рыжему продавцу мятую стодолларовую купюру. — Помоги мне, сынок! Бери-бери денюжку, не стесняйся.