Час бультерьера   ::   Зайцев Михаил

— Вот ведь, в поганой Америке гопота с понятиями, а вы... — резиновый набалдашник со свистом опустился на коленную чашечку толстяка. С сухим щелчком треснул сустав, толстый взвыл от дополнительной порции боли, — а вы, ребятишки, совсем безбашенные и... — Инвалид крутанул палкой над головой. — И алкаши вдобавок... — На сей раз палка поразила предплечье коренастого крепыша. Треска костей не было слышно, но безжалостный набалдашник однозначно сломал боксеру "рабочую руку". — И приходится вас, датых отморозков, основательно калечить. — Инвалид ткнул носком тяжелого ботинка под ребра тощему. — Чтоб, когда очухаетесь малость, не побежали за мной вдогонку, жаждая реванша. — Инвалид секунду подумал и добавил толстому каблуком по разбитой коленной чашечке. — Чтоб не смогли, волки позорные, быстро бегать. Вам все ясно, пьющие твари? И чтоб ни в больничке, ни в ментуре обо мне ни гугу, ясно?..

В ответ лишь жалобные стоны, сопливые всхлипы да выразительное мычание.

— Все ваши беды, придурки, от водки, — назидательно высказался инвалид, возвращая микродинамики обратно в ушные раковины. — Недаром пророк запретил правоверным травиться алкоголем, ох, недаром...

Инвалид поправил проводки, тянущиеся от ушей за пазуху, смачно плюнул на кучу-малу у ног, отвернулся и продолжил прерванный путь к метро, снова используя инвалидную палку по ее прямому назначению, снова широко размахивая рукой в черной перчатке и снова слушая радио:

"...