Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

Алка останавливаться, разумеется, не стала.

- Памятник войне сорок восьмого года, - сказал Мишка.

- Кто победил? - поинтересовался Петр Иванович. Мишка на секунду примолк, внимательно разглядывая гостя в зеркало заднего вида.

- Как кто? - стараясь погасить в себе удивление, ответил он. - Евреи, конечно. Арабы воевать не умеют.

- Ну, не скажи-и... Я на Кавказе служил, там грузины...

- Так то грузины, - перебил Мишка, - а здесь - арабы. Кстати, о грузинах. Вот Иосиф Виссарионович умный был человек, а дурак. В сорок восьмом году своей собственной рукой организовал государство Израиль. Вернее, не запретил, не наложил вето. Хотя евреев, как известно, люто ненавидел. Уверен был, что, разреши Израилю сегодня возникнуть, завтра коалиция арабских стран объявит Израилю войну и сметет его с лица земли до основанья, а затем... А перед всем миром Ёся, значит, будет интернационалист и миротворец. Не вышел фокус. Евреи размолотили арабов за себя и за того парня...

Петр Иванович понимал, конечно, - тюлю порет лысый, однако осаживать Мишку не решался, в гостях как-никак. Только морщился незаметно.

- А что если нам к арабам заехать? - вслух подумала Алка. - У них все и купим. В Вифлееме?

Петр Иванович вздрогнул.

- Да, да! - закивал в зеркале Мишка. - Туда, где Иисус родился! Сейчас там арабский город, одни арабы живут. Машину нашу камнями закидают, а нам отрежут яйца...

- Поедем в Вифлеем, - твердо сказала Алка, притормозила и стала разворачиваться.