Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

- Шаба-ат, - плохо скрывая застарелое раздражение, проскрипел Мишка. Ехать нельзя. Камнями кидать начнут.

- Арабы? - озабоченно спросил Петр Иванович.

- Да нет, евреи. Религиозники, хасиды. В шабат ничего делать нельзя. Работать нельзя. На машине ездить нельзя. По телефону нельзя. Дурь, короче. Мишка поморщился. - Одну войну из-за этого чуть не проиграли. Воевать-то тоже нельзя. Евреи молиться ломанулись, тут арабы и налетели. Еле выкрутились. Алка, давай в объезд!

Машина развернулась.

- И давно у вас эта канитель?

- Давненько, - сказал Мишка. - Три тысячи лет. А может, и все четыре. Раньше-то от этого хоть прок был: неделю работаешь, а в субботу хочешь не хочешь отдыхаешь, сил набираешь, помолишься, подумаешь, как дальше жить...

Из машины они вылезли за километр от дома: дом был в полурелигиозном районе.

- Чего ж вы так не продумали, когда квартиру брали?.. - удивился Петр Иванович, вытягивая из багажника чемоданы.

Мишка пожал плечами:

- Так я же вам сказал: вы приехали к мудакам. Мы сперва квартиру купили, а потом только и стали соображать, что к чему. А продавать вроде жалко, принюхались...

Возле подъезда карабкалась вверх виноградная лоза с гроздьями черного винограда. Петр Иванович отщипнул - сладкий, типа нашей "Изабеллы".

Лифт не работал. Почтовые ящики висели косо. Дверка одного была оторвана.

- Лифт мог бы и работать, - пояснил Мишка, взволакивая чемодан на пятый последний этаж.