Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

Чего лежит без толку, не знаешь? - Он вытянул перед собой растопыренные ладони. Указательный палец на правой руке был короче и порос на торце черными волосами вперед. - И руки у меня дрожат. Крупноразмашистый тремор верхних конечностей. Синдром Корсакова. Не пей вина, сколько раз себе говорил. Все без толку. И палец у меня короче нужного. А почему? А потому. Оторвался при разборке вооруженной. В больнице пришили на грудак. Месяц ходил, как Сталин. Не попысать толком, ни зашнурковаться. Потом отрезали от груди - гибче стал, но с волосами...

"Всерьез или бред?" - подумала Саша, услышав, как напряжение в ней спадает. Не зря про него Роман повесть написал.

- Чего говорю, - продолжал Синяк, стряхивая пепел с сигары в чашку с кофе. - У меня друган, Ванька, разумеется, стихи слагает порой. В одну строку. К примеру: "Я не люблю, когда меня не любят".

В кухню тем временем вбежал очаровательный голый негритенок лет пяти, сандаловая статуэтка, хотя нет, слишком вонькая - должно быть, прямо с горшка. Он подбежал к Синяку и стал отчаянно молотить его по колену черным кулачком.

- Покупаю! - заорал Синяк, подхватывая негритенка на руки.

Блондинка рванула сына к себе. На втором рывке Синяк отпустил ребенка мамаша с дитем в руках отлетела к холодильнику. Негр шагнул вперед. Синяк даже не пошевелился, только лапой помахал.

- Но пасаран! Без рук!

И тут раздался звонок в дверь.

- Ну вот, - удовлетворенно пробурчал, подымаясь, Синяк, - а ты говоришь.