Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

Синяк достал "Беломор".

Закурил и поэт. И Синяк по дыму учуял: не просто курево, дурь шмалит.

- Будешь? - Бошор протянул ему благоуханный косяк. - Качество гарантирую.

- Вообще-то уже не балуюсь... - засомневался Синяк, - но давай. За компанию и жид удавился.

- Хорошая пословица, - оценил Бошор. - У нас тоже есть... Коня подковывают, ишак копыто сует.

- Еврей, в смысле? - недопонял что-то Синяк, ибо анаша была чересчур крепка. Он протянул папиросу назад Бошору. - Тебе если гражданство-то дадут, где жить будешь?

- Аллаху акбар, - снова улыбнулся Бошор, и Синяк понял, что эта тема не для трепа. И чуть не вякнул: живи у меня. Полагая, что переберется к Саше. А все виски плюс дурь. Размягчает.

- Хватит! - резко сказала Саша, входя в комнату. - Больше не могу там... Очередной скандал... Роман на Сурова бочку катит. Моча в голову ударила. Привет, Бошор. Письмо про тебя еще не отправили...

- Ничего, ничего, - замахал поэт красивыми легкими руками. - Это не срочно.

Синяк удивился: такой мужик, а чувствуется, робеет Сашки. А та чуток этим пользуется.

- Ну, твой Бадрецов!.. - она покрутила головой. - Что пьете?.. А накурили!..

Синяк открыл форточку.

- Жалко, у Жирного голос не ораторский, - сказал он. - Я ему еще в школе говорил: сделай ты себе, Жирный, голос нормальный, девки давать будут...

- Да при чем здесь голос! - Саша раздраженно вытряхнула пепельницу в корзину.