Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

- Зачем тебе это? - она ткнула пальцем в плечо Петра Ивановича, на которомкрасовалась роза.

- Это когда я был в неволе, мы так делали. В тюрьме.

- Зачем ты быль в турме?

- Негодяя побил.

Жара была не жаркая, с ветерком, прям-таки курортная. Иерусалим раскинулся по далеким оплывающим холмам бело-розовыми домами, похожими на россыпь камешков. Дома иной раз вырастали из ущелий, возле обрывов. Петр Иванович шел легко, насвистывая романс Ирины Васильевны.

Неожиданно из-за поворота завиднелся Старый Город. В самом центре его горел на солнце золотой купол.

Петр Иванович остановился.

- Гроб Господень, - хрипло пробормотал он, засовывая незажженную папиросу в карман.

- Мечеть Омара, - бесстрастно поправила его Мири, продолжая рассматривать пронзенное сердце на другом плече. - У нас тату делают цветные. Хочешь, и тебе сделают? Я буду делать на моей ноге здесь. - Она задрала юбочку. - Посмотри. Я буду делать тут, у-у, как это по-русски?.. Батерфляй. С крылами такую... бабочку.

- Ляжку-то зачем портить? - буркнул Петр Иванович. - Где ж Гроб Господень?

- Я не знаю, - пожала плечиками Мири. - Храм царя Соломона сломаль Навуходоносор... Посвистуй еще.

- Насвистелся уже. Ладно, хрен с ним, с Соломоном. Гроб Господень должен быть непосредственно...

Странное дело, они были уже недалеко от центра города, а где-то совсем рядом блеяли овцы, козел вроде замекал.