Записки гробокопателя   ::   Каледин Сергей

Паша, дружочек, вызови-ка мне такси...

- Плохо тебе, Ароныч?

- Наоборот, хорошо. Просто старый я. И больной...

Пришло такси. Петр Иванович с Пашкой проводили старика до машины. Наум Аронович шел медленно, приволакивая ногу. А когда стал садиться в машину, совсем беда - никак не мог затащить ногу внутрь.

- Ты не болей, Ароныч, - Петр Иванович несильно пожал ему руку. - Глядишь, дети захотят приехать. Машка... Пацан народится. Я ведь говорил тебе, у Наташи мальчик будет - рентген определил. Соберутся да приедут.

- Был бы счастлив...

Водитель завел мотор.

- Ароныч! У тебя там напротив Ирины Васильевны картинка висит, детская. Интересуюсь, не Машкина?

Наум Аронович улыбнулся.

- Нет. Это Шагал. Художник.

Такси уехало. Стало грустновато. Ясно почему: дед болен крепко. Недолго ему...

- Я их откомандирую! - решительно заявил Петр Иванович. - Как миленькие приедут!

Снова послышался колокольный звон, но уже с другой стороны.

- Где Магдалина, звонят, - сказал Пашка. - Васин, ты спагетти хочешь? С тертым сыром?

- Как ее зовут? - невпопад спросил Петр Иванович.

- Кого? Магдалину? Мария.

- Да нет, эту... На автовокзале?

- Проститутку? Шуламит.

- А сколько ей лет?

Пашка пожал плечами.

- Двадцать...

Петр Иванович поскреб затылок.

- Маловато... Слушай, Пашк, а... постарше нельзя, лет под сорок?

Пашка задумался, сморщил лоб.

- Мне кажется, такие уже не работают.