1979   ::   Крахт Кристиан

"Чтоты об этом знаешь?" - спросил он. По лбу его стекал пот, кожа была бледной. Зрачки - как острия иголок. Он казался совершенно безумным, будто растерял все содержимое своего мозга. И еще он казался мертвецом. У него не осталось ничего общего с тем образом Александра на яхте, который сохранился в моей памяти.

"Что ты вообще знаешь?" - повторил он.

"Ну, то же, что и все". Я пожалел об этих словах еще раньше, чем их произнес.

"Тогда ты знаешь и о Копье-Решении? И о священной горе Кайлаш, в Тибете, вокруг которой нужно обойти сто восемь раз?"

"Нет, но... Об этом, наверное, знает Кристофер".

"Кристофер сейчас в Тегеране? Кристофер?"

"Да. И, более того, он здесь, на этой вечеринке. Я пришел сюда с ним".

"Это говорит в твою пользу - то, что ты с ним знаком. Я сперва подумал, ты просто ничтожный гомик, который корчит из себя невесть что".

"Вовсе нет..." Мне не пришло в голову никакого продолжения, и я почувствовал, что краснею.

"Бог ненавидит педов, ты это знаешь?"

"Да, знаю. Я тоже их не люблю".

"Тогда все в норме. ОК. Хочешь покурить шабу-шабу?"

"Что?"

"Не смотри на меня как баран на новые ворота. Шабу-шабу. Кристаллический мет5. Есть такой нацистский наркотик. Его еще называют "счастье байкеров", "новая чистота", "панк-рок". Пошли курнем".

"Давай лучше без меня, Александр. Увидимся позже".

Я отошел, а он остался стоять.