Час рыси   ::   Зайцев Михаил

— Вить, какой-то ты совсем уж смурной, радио, может, включим, музычку послушаем? — Ястреб коротко мотнул головой, взглянул на Виктора и опять впился глазами в дорогу, серой лентой убегающую под колеса. — Витя, ты когда хавал в последний раз?

— Позавчера... В ресторане.

— Вот тебя и колбасит. Кушать нужно регулярно. Сейчас поедем через Третьяковку, куплю тебе гамбургер, похаваешь.

— Ястреб, я спросить хочу.

— Спрашивай.

— Ястреб... — Виктор запнулся.

— Ну, спрашивай, чего ты?

— Как тебя по-настоящему зовут?

— Ты это хотел спросить?

— Нет, не только это, но как-то мне... неудобно, что ли, к тебе по кличке обращаться, не привык я к кличкам.

— Зря. Вот скажу я тебе сейчас свое имя и отчество, а минут через десять, ну, например, стрельба начнется, и будем мы с тобой ноги делать, допустим, от ментов. Начнешь ты орать, Витя, обзовешь меня с испугу родным именем, менты потом по имени и по описанию примет меня быстренько и вычислят.

— А по кличке? По кличке не вычислят?

— Не-а. Это у нас только у Акелы постоянная кликуха, да еще Слона, покойника, сколько помню, все Слоном звали, остальных Акела перекрещивает раз в полгода. Я уже и Питоном звался, и Чумой, и Сантехником — кем только не был. В зависимости от темы то названия змей в ходу, то болезней... Так что ты спросить хотел, Скворец?

— Что происходит, Ястреб?

— В смысле?

— Я ничегошеньки не понимаю, чего происходит. Все мною играют, как будто я футбольный мячик. То бьют, то везут куда-то. Разговоры вокруг какие-то малопонятные, трупы, кровь...