Страница:
11 из 40
Черный железнодорожник крикнул мне:
– У тебя что? Удостоверение?
– Билет. Вот он.
– Русский? Проходи!
За первой цепью стояли еще типы, в штатском. Они досматривали сумки и карманы пассажиров. Мои досматривать не стали. Проходя мимо подземного перехода, ведущего на перрон, заметил, что внизу он тоже блокирован милицией. Фирменный и дорогой поезд был как близнец похож на тот, что мог увезти меня домой. Завтра с утра жена проснется заранее… станет лежать, длинноногая… не вставая из постели, она будет прислушиваться… а когда я на цыпочках войду в комнату, жена, не открывая глаз, улыбнется…
Вернее, нет. Не улыбнется.
Проводник был одет в парадную желтую форменную рубаху.
– Проходи! Билеты есть? Проходи!
Я зашел в купе. Сказал попутчикам: «Здрасти», взял с собой сигареты и вернулся на перрон.
– Ташкент, это что за страна?
– Узбекистан.
– Слушай, а чего, здесь всегда так?
– Как?
– Ну, милиция… лупят всех.
– Всегда.
– Понимаю. Мы поедем через русско-узбекскую границу?
– Мы поедем через русско-казахскую границу. А потом – через казахско-узбекскую.
– Навороты, mazafaka.
– Что?
– В России мы где-нибудь будем останавливаться?
– Много раз!
– Ну, например, где?
– Например, в Волгограде.
Поезд потихоньку тронулся. Я докурил сигарету, зашел в вагон, залез на верхнюю полку и уснул еще до того, как опустил голову на подушку.
Волгоград не был мне интересен. Я уже бывал в этом городе. Правда, давно.
|< Пред. 9 10 11 12 13 След. >|