Страница:
72 из 282
Правда, помоложе, - заметил Уин.
- А тот человек - вылитый Ли Харви Освальд, словно Руби и не застрелил его в шестьдесят третьем.
- Сколько тогда было Освальду?
- Года двадцать три - двадцать четыре, - ответил Уоркмен.
Агенты приблизились к мертвецу, здорово смахивавшему на постаревшего Ли Харви Освальда.
- Прибавить тридцать, будет пятьдесят четыре.
- Примерно на столько он и выглядит.
- Он не может быть Освальдом.
- А как похож! Вплоть до этой идиотской усмешки.
Уоркмен отвернулся от покойного и раскрыл его бумажник, который вытащил так осторожно, словно боялся того, что в нем обнаружится.
Из открытых ртов вырвался вздох облегчения. Потом кто-то щелкнул пальцами. Прозвучало громко, как выстрел.
- В чем дело? - сердито спросил Уоркмен.
- Алек Хайделл. Это одно из прозвищ.
- Чьих?
- Освальда.
Все устремились к другому убитому.
У того бумажник лежал в заднем кармане и хорошо прощупывался, но достать его, не переворачивая тела, было невозможно.
- Оставьте, - буркнул Уоркмен. - Для меня это слишком.
- Хуже не будет, - пробормотал кто-то в ответ.
Но хуже стало. Почти сразу же.
- Я нашел оружие стрелка, - доложил по рации один из агентов.
- Оставайся там. Сейчас поднимемся.
Уоркмен ступил на крышу научного центра так осторожно, словно боялся затоптать следы.
Наконец он подошел к агенту, склонившемуся над оружием. Это была винтовка с самодельным ремнем.
|< Пред. 70 71 72 73 74 След. >|