12 застреленных тещ   ::   Петров Александр

Ростовцев обвел рукой пространство офиса с его жалюзями и перегородками из металлического профиля и белого пластика, немного непривычное после подвальных катакомб с магистралями из ржавых труб большого диаметра и торчащими во все стороны вентилями в прежней точке дислокации.

— Да ты шикарно живешь, как большой, — сказал Бухин, из вежливости повертев головой по сторонам. То место тоже хорошее было, жалко. Привык… Ступеньки только были неудобные. Как идешь, так и думаешь не на*бнуться бы.

— Особенно когда наверх, — вставил Ростовцев.

— Намекаешь? — спросил следователь. — Я завязал. Уже месяц не пью.

— Дни стали короткими и скучными, вечера дома длинными и пустыми… — прокомментировал Алексей.

— И все-то ты, колдун, знаешь. Знаешь, наверное, с чем пожаловал.

— Обижаешь, начальник. Догадываюсь, что получил пистон от шефа за очередной «висяк». Дело хоть стоящее?

— А как ты… А впрочем, неважно.

— Как я узнал? Да вид у тебя взбледнувший. Зашел, — и сразу к делу. Хоть бы ради приличия дал бы себя по офису провести. Ладно, присаживайся, в ногах правды нет.

Ростовцев чуть ли не силком усадил Алика в кресло для посетителей.

— Да, дело серьезное, — произнеся это, Бухин насупился, вцепился в подлокотники. — Кто-то среди бела дня убивает людей.

— Ну и что? Вот удивил, — усмехнулся Ростовцев, устраиваясь за рабочим столом напротив. — Сколько там по статистике трупов в день образуется от противоправных действий лиц и групп граждан? 80? 100?

— Это другое дело. Тут стреляют прямо на улице, в людных местах, — следователь не заметил насмешки.