Страница:
535 из 670
Я первая не выдержала и осторожно возобновила беседу:
– Один раз я написала стихотворение о своем знакомом детдомовском мальчике и отдала в нашу местную газету. Редактор стих переделал, сделал его гладким. Но исчезла нежность и боль. Разорвалась еле уловимая нить чувствительного. Понимаешь, читаю, и мне уже не жалко того мальчика.
Лена продолжала сидеть понуро.
– Послушаешь стихи моей старшей сестры Люси? Она Есенина обожает! – попыталась я вывести подругу из состояния отчуждения.
Не получив ответа, начала читать.
«Лист березы с желтизной –
Пролетело лето.
С августовской синевой,
С песней недопетой.
Паутина тут и там
В капельках-дождинках.
Бродит осень по кустам
В расписной косынке.
*
Отраженье лазурного ситца
В талых водах. И тонкая трель….
Это чудная, милая птица
Снова радостно славит апрель!
– А мне один друг сказал, что, когда пишешь стихи, надо от Бога, от неба идти к себе, потому что человек сам по себе неинтересен. Как ты эти слова понимаешь? – вяло, как бы нехотя спросила Лена.
Мне показалось, что она не слушала, как я читала стихи, а думала о своем. Но не обиделась и ответила:
– Не знаю. Мне кажется, что каждый человек – огромный, непознаваемый мир. Как же, не осознав себя, идти в бесконечность?
– А связь человека с небом есть? – произнесла Лена с каменным, бесстрастным лицом.
– Ты имеешь в виду с Богом?
– Да.
|< Пред. 533 534 535 536 537 След. >|