Человек из Кабула   ::   Де Вилье Жерар

Кругом ни огонька, ни живой души, лишь время от времени гул мотора одинокого грузовика на дороге.

Место вокруг маленькой электростанции казалось идеальным для сведения счетов. Малко испытывал смутное ощущение какой-то вины. Ведь все его поиски среди хиппи, которых он пропустил сквозь тонкое сито, не дали ни малейшего результата. Так почему же, вместо того, чтобы продолжить работу в "Двадцать пятом часе", он ставит теперь на карту свою жизнь в этом разбойничьем логове? И не с самыми ли дурными намерениями ему назначили свидание именно здесь?

Внезапно открылась правая дверь машины. От неожиданности он так подскочил, что ударился головой о потолок, а рука автоматически нырнула в задний карман за пистолетом, которого, кстати, там не было. К счастью, ноздри его сразу уловили некий особый запах, легкий цивилизованный аромат духов. И тут же он увидел улыбку Афсане. На ней были сапоги и свитер из грубой шерсти.

- Как вам удалось так незаметно подойти? - сердито проворчал Малко. А где вы оставили машину?

- За станцией. Я приехала час тому назад.

- Она села рядом с ним, и он поцеловал ей кончики пальцев. Рука была свежей и душистой.

- Ведь вы жили в Нью-Йорке, - продолжил Малко, - как же вы подчиняетесь теперь архаическим обычаям этой страны?

Афсане мотнула головой.

- Мой отец был дипломатом. После его отъезда я осталась в Штатах для учебы. Возвращаться на родину я не хотела. Родители отказались содержать меня, и я устроилась манекенщицей.