Записки из подъезда   ::   Могилевцев Сергей

Боже, как же я ошибался! «Товарищи! — набатом звучала в зале моя вдохновенная речь, ибо решился я наконец рассказать про Мусорщиков. — Все мы, хотим того, или нет, играем странный звездный спектакль. Все мы, писатели и ученые, рабочие и последние дворники участвуем в таинственном представлении. Участвуем, совсем не думая о развязке. А она, товарищи, рядом, она скоро наступит. Настанет положенный срок, падут театральные занавеси, и все мы, сапиенсы планеты Земля, медленно пойдем по домам. Мы, рожденные спустившейся обезьяной, мы, ушедшие в новое качество, мы, ставшие звездными Мусорщиками. Ибо рождается, в суете и в очередях повседневности, новая раса людей, идущая на смену сорящим, рождается Будущий Мусорщик. Он в каждом: и в вас, и во мне, и в приговоренном к смерти преступнике, и даже в последней шлюхе, мерзнущей на грязной панели. Да, товарищи, именно в последней шлюхе, в падшей распущенной женщине, как раз и рождается человек новой, могущественной и чистоплотной расы. Скажите, вы были в Нью-Йорке? Вы видели падших женщин? Поверьте, я был там, и знаю, о чем говорю сейчас. Я знаю, что свалки мусора, свалки насилия, лжи и невежества сами собой не исчезнут. Их надо кому-нибудь вычищать. Товарищи, я утверждаю: мусорщик — профессия будущего! Мы, Будущие Мусорщики Земли, мы, актеры галактического театра...»

В этом месте меня ударили первый раз. Потом ударили еще, и гораздо сильнее. Пришлось мне спуститься с высот теории, и посмотреть на аудиторию внимательней.