Серебряная Табакерка   ::   Могилевцев Сергей

– Почитай мне что-нибудь, Иннокентий, – сказал поэту Блаженный, разливая по стаканам водку, и вскрывая огромным армейским ножом, найденном в одном потайном армейском складе, банки с консервами. – Почитай мне что-нибудь из твоих новых вещей. Давно я не слушал хорошей поэзии.

– Хорошо, Блаженный, – ответил поэт, польщенный словами товарища, – я прочитаю стихи про тебя. Очень уж ты колоритная фигура, Блаженный; удивляюсь, как тебя до сих пор терпят в метро, по которому путешествуешь ты, как по своей собственной территории.

– Ладно, валяй, – добродушно ответил Блаженный, делая большой глоток водки, и поддевая ножом из банки кусок говяжьей тушенки. – А метро, между прочим, это и есть моя собственная территория!

Иннокентий набрал воздуху в легкие, и начал:



БЛАЖЕННЫЙ



От низкой злобы и порока

Который год бегу опять,

И на челе моем высоком

Горит проклятия печать.



Оставил я покой отчизны,

Уехал в дальние края,

И на пиру безумной тризны

Проходит молодость моя.



Забыл я матери лобзанье,

И взгляд сурового отца,

Приковано мое вниманье

К виденьям близкого конца.



Дана мне правда обличенья,

И жгучий, как огонь, язык,

Бичую зло без сожаленья,

Переходя со слов на крик.