Садовник   ::   Могилевцев Сергей

Ноне уйдут ли мученики от науки (точнее — от контакта) навсегда в мир флоры, оставшись там на веки вечные?

Небольшая пауза.

Он чешет заскорузлыми пальцами седеющую поросль на мощной загорелой груди. Голубая майка туго обтягивает плечи. Мощный дядька. Лет под пятьдесят. Жарко ему. Трудно с нами. Профессор, наверное. Из галактической Академии послан (должна же быть такая — иначе откуда он взялся?) просвещать местное человечество.

— Ну что же, — говорит после паузы, — троечку ты уже заработал. Если, конечно, не испортишь ответ чем-нибудь глупым. Не ляпнешь чушь какую-нибудь, говоря проще.

Я смотрю на энтузиастов, на сверхсовременную аппаратуру контакта, ржавеющую в саду, на палаточный лагерь воинской части, отгороженный от садового участка полем неизвестной нам природы, на зависшие в небе геликоптеры, нелепые, тем же полем удерживаемые там, и мне становится не по себе. Суровый дядька. Профессор. Академик. Суровые у них там дядьки в тамошней галактической Академии. И на кой ляд вам все это? Ведь горы книг написано о контакте. Горы диссертаций лежат на полках, пылятся там. Но нет его. Нет пока Его Величества Контакта. Однако будет, обязательно будет! Чуткие уши радиотелескопов нацелены в звездное небо. Мобилизовано общественное мнение, лучшие научные силы. И вдруг, как снег на голову — дядька-садовник. Откуда и зачем — неизвестно.