Человек из Санкт-Петербурга   ::   Фоллет Кен

- Она направила его сюда, - проговорил Уолден. - Моя собственная дочь.

Он уставился на конверт, как бы заклиная его исчезнуть. Невозможно было не узнать почерк, так он был похож на его почерк в молодости.

- Взгляните на марку, - сказал Томсон. - Она написала письмо, сразу же по приезде сюда. Оно отправлено из деревни.

- Как это могло произойти? - спросил Уолден.

Томсон ничего не ответил.

- Феликс был тем человеком в твидовой кепке, - вымолвил Уолден. - Все сходится.

Он ощутил безнадежную печаль, даже скорбь, будто умер кто-то из самых близких. Окинул взглядом парк с его деревьями, посаженными еще его отцом полвека назад, и лужайку, за которой его предки ухаживали целую сотню лет. Теперь все оказалось напрасным, напрасным.

Он еле слышно произнес:

- Борешься за свою страну, а тебя предают внутри нее же социалисты и революционеры, борешься за интересы своего класса, а тебя предают либералы, борешься за благополучие своей семьи, но даже и здесь тебя предают. Шарлотта! Почему Шарлотта?

У него перехватило горло.

- Проклятая штука жизнь, Томсон. Проклятая.

- Мне придется допросить ее, - сказал Томсон.

- И мне тоже.

Уолден поднялся. Посмотрел на свою сигару. Та давно погасла. Он отшвырнул ее.

- Пойдемте.

Они вернулись в дом.

В вестибюле Уолден остановил горничную.

- Вы знаете, где сейчас леди Шарлотта?

- Думаю, в своей комнате, милорд. Мне пойти посмотреть?

- Да.