Черные береты   ::   Иванов Николай Федорович

Вон на улочке, по которой омоновцы двадцать восьмого октября первый раз гнали людей от Дома Советов, лежит убитый поп. Его черная ряса прикрыла асфальт полукругом, в одной руке батюшки слабо начинал блестеть при неярком солнце крест, около второй, тоже выпростанной в сторону замерших бронетранспортеров, валялась икона. Если уж церковь не остановила расправу, то Кремлем правят сейчас только страх и безумие.

– Больше всего почему-то жаль его, – вздохнул Мишка. Взгляды всех троих, получилось, остановились именно на батюшке. – Рассказывают, что все одиннадцать дней он ходил вокруг Белого дома, отводил беду.

– Что он один мог сделать. Вот если бы сам патриарх взял икону, собрал всех попов да верующих и пришел крестным ходом сюда. Да встал у стен здания – думаю, ни один выстрел бы не прозвучал, – категорично не согласился майор. – Не пришел. Почему?

– Говорят, заболел, – попытался оправдать Алексия II Андрей.

– Но не умер же! – снова не согласился Кот. – Как баню освятить, ресторан какой-нибудь – попы тут как тут. Или Ельцину со свечкой постоять перед телекамерами – все Останкино работает. Мода. А лишь коснулось дело государства…

– Ох, не трогайте вы их, – попросил Багрянцев. – У них своя свадьба, у нас своя.

– Только похороны будут общие, – кивнув на распластанные по площади тела и невольно приняв сторону майора, подвел итог Тарасевич. – Танков что-то не видно. Наверное, с другой стороны.