Черные волки, или Важняк под прицелом   ::   Незнанский Фридрих Евсеевич

 — Девушка, будьте добры, еще один капучино!

— Сейчас она бросит в тебя чашкой, — предупредил Турецкий.

Плетнев улыбнулся:

— Пускай бросает. Будет повод поближе познакомиться.

Через минуту официантка, невысокая блондинка аппетитной полноты, поставила перед Плетневым чашку кофе. Она уже повернулась уходить, когда Плетнев ее окликнул:

— Девушка, простите мне мое любопытство… Никак не могу понять: что такая красавица, как вы, делает в ночном кафе?

— А где я, по-вашему, должна быть? — бросила она через плечо.

— На подиуме. Или на обложке модного журнала. У вас внешность фотомодели.

— Хороший комплимент, — сказала официантка и устало улыбнулась. — И главное, оригинальный. За сегодняшний вечер мне его говорили всего пять раз. Еще что-нибудь будете заказывать?

— Пожалуй, нет.

Официантка отвернулась и удалилась к стойке, величественно виляя бедрами.

— Ну что? — усмехнулся Александр Борисович. — Крепкий орешек?

— Вы сами сказали — она просто сонная. Обычно это срабатывает безотказно. Послушайте, Александр Борисович…

Турецкий дернул уголком губ:

— Слушай, завязывай с этой официальщиной. Зови меня просто Саня. Ну, или Саша. И на «ты».

— Хорошо, Александр Бо… То есть… Саша.

— Вот так-то лучше. — Турецкий потер кончиками пальцев глаза. — Фу, черт. Как же я сегодня не выспался.