Черный бумер   ::   Троицкий Андрей Борисович

Это те парни, котороезаявление написали, – догадался прапор и постучал ладонью по столешнице. – Шустрые… Утром они пообедали в столовой за углом и тронулись в обратный путь.

Мужчины молча переглянулись.

– Заявление? – мужик, назвавшийся дядей, расслабил узел галстука, будто ему трудно дышалось. – Какое еще заявление?

– А документы у вас при себе?

Прапорщик вчетверо сложил газету и выключил радио. На деревянную истертую стойку лег паспорт. Гуревич, положив документ перед собой, перевернул страничку, сличив фотографию с личностью мужика в костюме, записал фамилию и адрес посетителя на четвертинке тетрадного листка: Фомин Евгений Юрьевич, сорок семь лет, москвич.

– У нас тут небольшая заварушка ночью случилась, – сказал Гуревич. – Есть подозрение, что скот украли и забили. Парни что-то видели, что-то слышали. Сейчас выясняем, что конкретно произошло. А вы чей дядя? Бобрика?

– Совершенно верно, Бобрика, – мужик рассеяно кивнул и опустил паспорт во внутренний карман пиджака. – Можно взглянуть на это заявление?

– Не положено, – помотал головой прапор. – То есть, не я этот вопрос решаю. Начальник отделения.

– А с начальством можно поговорить?

– Пока я один, сам жду капитана. Он сейчас в районе, обещал вернуться вечером. И до сих пор нет. Ждите, вон там у окна присаживайтесь.

– Может быть, мой племянник что натворил? – дядя не подумал присесть. – Вы скажите сразу.

– Нет, ничего такого.