Дорога к другу (Дневники) :: Пришвин Михаил
Страница:
62 из 119
Начинаю понимать, что я не просто живым детям пишу, а тем, которые остаются, сохраняются и не сохраняются, вернее сказать: какие должны бы у всех нас для нашего счастья сохраняться в душе. Может ли быть художник в любом искусстве без такого ребенка в душе? Едва ли...
Но больше! И не у художника, а и у всякого рабочего в его мастерстве, когда ни с того ни с сего, откуда что взялось - и вдруг ВЫШЛО совсем новое и небывалое, - так не этот ли самый спящий младенец шевельнулся, брыкнул ножками, а мастер обрадовался и создал что-то новое, небывалое.
Сохранить свое детство - значит остаться бессмертным.
Повилика выползла на песчаную дорожку, белая и розовая, пахнет по-прежнему чем-то далеким из детства, что ни за что не вспомнишь.
Не могу представить себе, как и чем пахнут цветы тому, у кого детства не было.
Осень глубоко продвинулась. Еловый подрост осыпан золотыми монетками берез и красными медалями осин. В лесу ведь и в солнечный день сумерки, а тут еще нападала листва и скрывает от глаз серые, красные и желтые шляпки грибов.
- Есть грибы? - спросил я маленькую дочь лесника.
- Волнушки, рыжики, маслята.
- А белые?
- Есть и белые, только теперь начинает холоднеть, и белые переходят под елки. Под березками и не думайте искать - все под елками.
|< Пред. 60 61 62 63 64 След. >|