Решив, что после полученного эстетического шока гражданам надо немного передохнуть, подруга направилась к машине.
– Давай по домам, завтра на работу. Хоть в такую жару работать грех, но мой редактор думает иначе.
Мы предпочли идти по центральной улице, а потом юркнули в подворотню, не доходя до кафе Михалыча метров двадцать.
– Надо было свернуть возле церкви, – проворчала я. Здесь царила тьма, а на высоченных каблуках по брусчатке идти неудобно.
– Хочешь, вернемся? – миролюбиво предложила Женька, но я только рукой махнула.
Дальше начинался асфальт, и мы зашагали веселее. Пока Женька, идущая впереди, вдруг не споткнулась и молвила негромко:
– Черт.
– Ты чего? – пискнула я, по инерции налетев на нее.
– Нашел место, придурок, – гневно сказала подруга, а я, наконец, поняла, что ее так возмутило, то есть на кого она налетела. Посреди дороги ничком лежал человек.
– Пьяный, наверное, – обходя его и потянув подругу за рукав, предположила я.
– На бомжа не похож, – рассуждала вслух Женька.
– Почему не похож?
– Бомжи воняют.
– Значит, не бомж, а просто пьяный, – пожала я плечами.