Как я был вундеркиндом   ::   Машков Владимир Георгиевич

Я очень обрадовался Грише, потому что не видел его, наверное, сто лет. Да, точно, мы не виделись друг с другом сто лет.

– Видал? – вместо приветствия Гриша распахнул куртку и показал бинокль в чёрном футляре.

– Настоящий? – Я облизал губы.

– А то какой?! – фыркнул Гриша. – Настоящий, военный. Мне дядя Витя дал.

Дядю Витю, полковника-артиллериста, я знал, он жил на седьмом этаже.

– Насовсем? – я не сводил глаз с бинокля.

– Само собой, – сказал Гриша. – Бери, говорит, Григорий, и храни на память о нашей дружбе.

– А зачем тебе бинокль? – неожиданно спросил я.

Хотя сам прекрасно знал, зачем нужен человеку бинокль, – видеть то, что никто не видит.

– Пока секрет, – напустил на себя загадочный вид Гриша.

Конечно, я не ждал, что Гриша выложит тут же всю правду, но всё-таки обиделся.

– Молодые люди, вы едете или беседуете? – К лифту подошёл сосед – толстяк с папиросой в зубах.

– Едем, – сказал я.

В молчании мы спустились вниз, и на площадке первого этажа Гриша шепнул мне:

– Выходи днём, вместе поглядим…

Гриша подмигнул и похлопал по чёрному футляру бинокля.

Я лишь кивнул, потому что отвечать было некогда – я опаздывал в школу.

Прямо перед нашим домом, если спуститься в долину, как любит говорить мама, находится школа. За ней – другая, выложенная из тёмно-красного кирпича, очень красивая да ещё с бассейном.

Но эти школы не для меня. Они обыкновенные, средние.