Страница:
68 из 369
8
Улица темная, тихая-тихая. Дома - как гробы. Лишь где-то рядом журчит ручеек. Вошел в знакомый дворик, огляделся - ни огонька. Забарабанил пальцами по окошку.
- Кто там? - Голос испуганный.
- Ваш квартирант.
Сверкнул огонек, мягкий свет разлился за занавешенным окном.
- Сейчас...
Приоткрылась дверь.
- Входите. Только в вашей комнате страшная сырость.
- Как-нибудь...
Она подняла лампу.
- На вас лица нет. Зайдите, погрейтесь.
Стою у двери. Она поставила лампу на стол, выпустила фитиль, в комнате стало светлее.
- Снимите шинель, садитесь поближе к печурке - она теплая.
- Благодарю.
- Хотите чаю?
Открыла печную дверку, пошуровала железным прутом, подбросила аккуратно распиленные дровишки. Вспомнилось: "Они ей, гадюке, топку навезли - на цельный год хватит!"
В комнате чисто, стены без фотографий. На окнах занавески, крашеный пол, кровать застелена дорогим шерстяным одеялом. Тикают с важностью старинные настенные часы. На туалетном столике небольшая фотография: капитан с орденом Красной Звезды.
- Муж?
- Брат.
- А муж?
Повернулась ко мне лицом:
- Не все ли вам равно?
- А как вам... при них-то?
Хлопнула дверцей печки, поднялась, взяла венский стул, села напротив меня.
- Вы из любопытства?
Подумалось: ее много раз спрашивали.
- Не эвакуировались? А почему?
- Так уж вышло... Мужа со мною не было, у сына малярия.
|< Пред. 66 67 68 69 70 След. >|