Семь бед (рассказы)   ::   Фомин Виктор Владимирович

Куда их теперь девать-то, для кого копить?

Голова болит, зря сотрясение мозга на ногах переходил. Шрам свежий болит, зря к колотому ранению так наплевательски отнесся. Сердце тоска жжет, тоже больно. Депрессия, как у институтки весной, тьфу, срам какой. Себя стыдно. Уехать куда-нибудь, что ли? Взять пса и уехать, погулять с ним вдвоем, чтобы рядом никого и ничего знакомого... Куда? Где такое место, куда от себя сбежать можно? Может, напиться? Неохота. Разозлиться бы, что ли, все равно на кого. Хоть на шпану уличную, хоть на работу, но лучше всего на себя самого. Не выходит. Шпане зубы выбить - получается. Работу самую трудную сделать - вроде, тоже. Нет злости. Нет жизни. Подумал безвольно: "Превращаешься в растение. Скоро протухнешь к чертям собачьим, встряхнись", - но приказа не получилось, так, больше на "констатацию факта" похоже... Глянул на часы, выключил компьютер, попрощался с другом и пошел домой. Прошел по опустевшим к вечеру коридорам техникума, пожелал спокойной смены охранникам, побрел к ларьку за сигаретами. Взял бутылку пива, присел недалеко от ларька на скамейку, глотнул без удовольствия и закурил. "Тепло уже. Скоро настоящее лето, конец учебного года, выпускной вечер. А вот в прошлом году мы с ней в это время... Стоп! Назад! Не надо!.. Ее нет, она ушла. Спокойно, не смей вспоминать, не смей думать... А ну, пойдем отсюда куда-нибудь, прогуляемся."

Он стоял на краю тротуара, пропуская поток машин. Неожиданно из второго ряда, не показывая поворота, резко вильнула иномарка, визгнув тормозами, остановилась напротив.