Семь бед (рассказы)   ::   Фомин Виктор Владимирович

Ноги сами переместили тело к переднему крылу машины, в зону "эффективного противодействия", пальцы удобнее перехватили недопитую бутылку пива, глаза метнулись по сторонам, оценивая обстановку. Мозг в долю секунды выдал картинку: "Руль слева, в машине только водитель, рядом и сзади никого". Ухмыльнулся горько: "Ты по-прежнему оружие, прапорщик. Только не "смертельное", а так себе, ржавенькое, стремное и сломанное. Расслабься, кому ты нужен, чтоб нападать на тебя?" Из машины выскочил водитель, изумленно-радостно выкрикнул его имя. Он вгляделся в знакомое лицо парня, вспоминая... Есть! 92-й год, подпольный тотализатор, поединки за деньги, постоянный партнер для показательных "киношных" боев, кикбоксер-средневес Володя. Заныл шрам на левом бедре, застучала кровь в висках, как перед схваткой, вспыхнули цветными открытками воспоминания, но тело облегченно расслабилось, рот растянулся в улыбке... А парень уже радостно тряс его руку:

- А я тебя сразу узнал, ну ты подумай, столько лет не виделись! Да ты изменился-то как, сколько же в тебе веса осталось, пол-барана? Ты чего сейчас делаешь, торопишься или свободен? А чего худющий такой, горькую пьешь или болеешь?

- Да погоди ты, не части! Никуда я не спешу, гуляю просто. Сам-то как, куда летишь, по делу? Давай подсяду, по дороге поговорим.

- Какой там по делу, так катаюсь. Садись скорее, поедем, отвезу куда надо, потреплемся...