Голосуйте за Берюрье!   ::   Сан-Антонио

Снизу доменя доносится песня “Три чесальщика”:

Ибо мы,

Ибо мы,

Ибо мы чесальщики!

Этот доблестный гимн орут три подвыпивших певца. Певцы с лужеными глотками — Берю, Пино, Морбле. Фелиция заливается смехом. Я подхватываю ее за талию.

— Давай, мамочка, спустимся, — говорю я, — согреем душу.

* * *



Взгромоздившийся на стол Берю под осуждающие взгляды англичан разглагольствует:

— Сударыни, господа! Если программа PAF вам не нравится, можете проваливать отсюда! А пока я ставлю любому и каждому по бутылке вина обмыть мое будущее избрание в законную Ассамблею.

— Законодательную! — поправляет Морбле.

— А тебя кто спрашивает? — обрушивается на него Берю. — Не хватало еще, чтобы какая-то старая жандармская унтер-офицерская развалина давала мне уроки французского языка! Нет, вы видели такое!

Морбле аж сатанеет от ярости. Он заявляет, что для него унизительно быть заместителем ничтожного полицейского в гражданском костюме и что он подает в отставку. Для Пино это заявление — целительный бальзам, поскольку он сам метит на этот пост. Мы на пороге драки, и я вижу, что самое время вмешаться.

— Берю, — обрываю я его. — Вместо того чтобы разыгрывать здесь из себя клоуна, ты бы лучше занялся своей работой полицейского.