Граф Люксембург   ::   Иванов Алексей

Канифоль пахнет сосной, а в своей коробочке напоминает линзу от диапроектора. Бывало, начищая смычок, так перепачкаешься, что весь в канифольной пудре, с ног до головы. Давай снимем скрипку с антресолей!

Я достаю скрипку, обтираю её фланелевой тряпочкой и начинаю играть её любимую песню:

"Мы не шли по жизни рядом,

Не встречались наши пути..."

Маленький человек, теряя тапочки, кружится по комнате и поет низким, хорошо поставленным голосом:

"Есть между нами преграды

И разрушать их не надо..."

Когда устает, садится на край моей постели и со слезами на глазах говорит:

- Ненавижу её. Зачем только ей позвонила.

- Ну ладно. Давай вспоминать. Поехали. Вспоминать, вспоминать, вспоминать...

- Да о чем? - Она хочет выдернуть свою руку из моей, но я крепко держу и насыщаюсь прохладой. Знаю, что когда и в аду буду гореть, то не почувствую огня, потому что буду держаться за эту руку.

- Давай о соснах, - прошу. - Помнишь Балтийское море? Ну вспомни. Сосны подступали к самой воде. Ну, вспоминать, вспоминать. Повторяй за мной. Сосны подступали к самой воде.

- Сосны подступали к воде...

- Вот удивительно, неужели они питаются морской водой. Входишь в море - и весь в иголках. Настоящая каша у берега из сосновой коры, иголок, и, может быть, всплывет ещё кусочек янтаря... запах хвои. Вода ледяная, серая, жжет, а мимо плывет рыбацкий траулер, идет далеко на промысел, чтоб была килька в томате на закусь и копченые шпроты на праздник, которые ты так любишь... Что было еще?

- Дождь...