Из России за смертью   ::   Рогожин Михаил

И свою книгу каждый носит в себе. И лучше меня ее никто не напишет. Но я пишу с ошибками, да и слов мало знаю. Только те, которые нужны. Ладно, хватит о литературе. Выпить надо. Сейчас поедем в «Барракуду».

— Куда?

— Тут недалеко, на косу. Классный бар. На валюту. Но у нас ведь есть? Пошли.

Они вышли во двор. Рядом с подъездом стоял потрепанный «форд».

Седой анголец, приоткрыв дверцу, внимательно смотрел на заднее колесо.

Рубцов по-свойски потрепал его по голове:

— На ходу? — Анголец непонимающе поглядел на подполковника.

— Садись сзади, — сказал Рубцов Найденову и, обойдя машину, по-хозяйски уселся рядом с обомлевшим ангольцем. — Слушай, Пико, нам недалеко, на косу, уж будь другом, подвези.

Анголец некоторое время молчал, потом стал быстро, брызгая слюной, что-то говорить. Подполковник прикрылся рукой. Найденов перевел:

— Он кричит, что это его личный автомобиль, и никто, даже друзья его народа, не имеют права садиться в него без спроса.

— Передай ему, — спокойно произнес подполковник, — если я выйду из его сраного катафалка, то разнесу его в щепки и пусть тогда жалуется хоть самому Господу Богу.

Найденов послушно перевел. Анголец с испугом посмотрел на подполковника, тот мягко положил ему руку на плечо:

— Поехали, Пико, чего кричать, только себя задерживаешь.

Они медленно, распугивая кишащую вокруг детвору, выехали из двора.