Филумана   ::   Шатилов Валентин

Причем царапины были самой разной давности – и свежие, только что полученные, такие же, наверно, как у меня самой, и старые, с почти отвалившимися корочками. Длинные темные волосы, похоже никогда не стриженные, были завязаны в подобие косички.

И вдруг смех застрял у меня в горле.

На меня смотрели внимательные темно-карие глаза. Тем спокойным, ожидающим взглядом, который я так люблю. И который я так недавно видела. У одного младенца. Которого сама же и родила…

– Ты кто? – шепотом спросила я.

– Олей, – бесстрастно сообщил мальчик. Но этого не может быть!

– Кто ты? – потребовала я ответа.

– Олей Михай, – старательно произнес ребенок, не сводя С меня своих больших глаз.

– А кто я? – упавшим голосом поинтересовалась я.

– Ма, – просто ответил он.

Я опустилась перед ним на колени, осторожно взяла маленькие ладошки, которые вывели меня из песчаной пустохляби.

Этого не может быть. Совсем. Это какой-то розыгрыш…

А он поднял чумазый палец и медленно провел по моей гривне. Посмотрел прямо в глаза и раздельно, по слогам выговорил: – Фи-лу-ма-на.

Взор мой заволокло слезами. Сколько же это времени я пролежала в пустохляби, если мой новорожденный сын уже стоит передо мной и рассказывает про Филуману? И почему он один? Здесь? Голый, грязный!

– Где Бокша? – зло спросила я. – Где этот чертов ант, эта скотина, эта падаль, которой я поручила ребенка?

– Бокша, – печально ответил мальчик.