Филумана   ::   Шатилов Валентин

– Где Бокша? – крикнула я, размазывая слезы по исцарапанному лицу.

– Ди, – грустно сообщил мне мальчик.

– Идти? Мне идти за Бокшей?

Черт, ну почему все так сложно! Что он говорит? Я ничего понять не могу! И почему я не вижу его мыслей?

Потому, вдруг поняла я. Потому что он мой сын. И я люблю его.

– Миленький! Олежечка! – совсем разревелась я, хватая мальчика в охапку, обнимая, целуя грязные щеки, дорогие – совсем папины – глаза. – Да что же случилось у вас тут, пока меня не было? Что стряслось? Где все?

Мальчик слегка отклонился и медленно, давая время понять каждое слово, ответил: – Бокша ди.

– Идти?

– Не. Ди!

– Может быть – ушел?

– У-ди! – кивнул мальчик, довольный, что до меня все-таки дошло.

– Давно ушел? Куда?

Что-то я не то говорю. Какое мне дело, куда и когда ушел Бокша? Вот стоит мой сын, росший не знаю как. С речью дебильного ребенка. Мне его нужно спасать!

– Олежечка! – опять кинулась я к нему.

Он не противился моим объятиям. Смирно стоял, руки по швам. Ждал. Чего? Когда мне надоест? Так мне никогда не надоест!

Я покрепче прижала маленькое тельце к себе.

Сколько гривен вокруг – и никакого толку! Мальчик запущен, заброшен…

Гривен?

Теперь я отстранилась от сына. Внимательно осмотрела его с ног до головы.

Да вот же они! На моем сыне уже были гривны. Я насчитала их пять. Пять!

Одну, как и положено, – на шее.