Князь грязи   ::   Прокофьева Елена

Мультфильмы… Книжки… Неужели когда-то все это было у меня?! Неужели у меня когда-то было что-то, кроме вонючего матраса и сальной подушки?! Господи, как же осточертело мне здесь все!

Домой, домой, я хочу домой! К моим книжкам, к моим мультикам, к моим компьютерным играм! У меня есть все это!!!

Где-то там, бесконечно далеко, но — есть… Мое! Собственное!

Я мог бы быть сейчас там… Быть счастливым, беззаботным школьником, который пожимает плечами, когда его спрашивают, что он собирается делать после того, как окончит десятилетку! Потому что ему все равно! Потому что не горит…

Потому что есть еще время побыть ребенком и не принимать жизненно-важных решений! Я мог бы…

Но я сижу здесь. Думаю о том, что стоит говорить Кривому, что не стоит, и как сохранить свою жизнь, за которую здесь никто ломаного гроша не даст, участвую в каких-то политических разборках, не зная по-настоящему, кому мне верить, потому что на самом деле… верить некому. Изворачиваюсь, вру и вздрагиваю от малейших шорохов.

Кого мне бояться? ОМОНовцев, Кривого, Сабнэка? Да всех!

Мне не к кому рыпнуться — меня никто не защитит! Ни те, ни другие, ни третьи!..

Бедный Мелкий… А кто виноват?

Ладно, не будем о грустном…

— Рыбка, мы еще выберемся отсюда, — сказал я, стараясь, чтобы мой голос звучал уверенно. — Правда, выберемся.

Когда… Ну, в общем, будет у нас шанс, я уверен.

— Не будет этого… Никогда! — воскликнула Рыбка с чувством. — Куда мы выберемся?! На поверхность?! А что там?!

Что там у нас есть?! Мне что, к отчиму возвращаться? Да я лучше удавлюсь! У тебя, может, и получится чего-нибудь, ты — парень.