Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

Путешественников обслужил трактирщик, чьи манерысвидетельствовали о его пылкой надежде на то, что посетители умрут ужасной смертью, как только покинут его заведение. У пива был такой вкус, как будто оно не против такого развития событий.

Они расселись вокруг стола, боясь поднять глаза.

– Я слышал о местах вроде этого, – прошептал Глод. – Вы приезжаете в маленький городок, который называется как-нибудь вроде Дружелюбие или Умиротворение, а на следующий день все ваши ребра наружу.

– Мои вряд ли, – сказал Клифф. – Я слишком каменистый.

– Ну хорошо, ты пойдешь на сад камней, – сказал гном.

Он окинул взглядом покрытые морщинами лица посетителей и театральным жестом поднял кружку.

– Капуста уродилась на славу, а? – спросил он. – Я видел в полях – вся такая крупная и желтая. Зрелая, да? Это же отлично, а?

– Это бабочки-капустницы, вот что это, – ответил кто-то из полутьмы.

– Отлично, отлично, – сказал Глод. Он был гномом, а гномы не занимаются фермерством.

– Мы здесь, в Скроте, не любим цирк, – сказал другой голос, тягучий и низкий.

– А мы не цирк, – возразил Глод с живостью. – Мы музыканты.

– Здесь, в Скроте, мы не любим музыкантов, – сказал еще один голос.

Казалось, в полумраке скапливается все больше и больше народа.

– Э-э-э… а что вы здесь, в Скроте, любите? – спросил Асфальт.

– Ну, – ответил бармен, который был теперь не более чем контуром на фоне мрака.