Музыка души (пер. Г.Бородин)   ::   Pratchett Terry David john

– Отлично. А где Подонок?

– По-моему, они закинули его в озеро.

– Грохт жив?

Тяжкий вздох донесся из-под груды обломков.

– Какая жалость, – произнес Простак с чувством.

Смутный силуэт, хлюпая, выдвинулся из мрака. Грохт наполовину выполз, наполовину вывалился из развалин.

– Но фы долфны прифнать, – зашепелявил он, поскольку на какой-то стадии представления гитара угодила ему в зубы, – фто эфо была Муфыка Вока…

– Ну ладно, – заявил Джимбо, съезжая со своего столба. – Но в следующий раз, благодарю покорно – я лучше займусь сексом и наркотой.

– Папа сказал, что убьет меня, если поймает на наркотиках, – проговорил Простак.

– Это твои мозги под наркотой… – сказал Джимбо. – Нет, это твои мозги, Подонок, вот под этой грудой.

– О, отлично! Спасибо!

– Прямо сейчас в самый раз пришлось бы болеутоляющее.

Чуть ближе к озеру груда мешковины вдруг расползлась по сторонам.

– Аркканцлер?

– Да, мистер Стиббонс?

– Кто-то растоптал мою шляпу.

– Ну и что?

– Но она все еще у меня на голове.

Ридкулли уселся, преодолевая ломоту в костях.

– Пошли отсюда, парень, – сказал он. – Пошли домой. Не думаю, что меня еще хоть как-то интересует музыка. Это мир герца.

Карета тряслась по продуваемой ветрами горной дороге. Мистер Клит, стоя на ящике, нахлестывал лошадей. Сумкоротый нетвердо держался на ногах. Край утеса был так близок, что он мог бы заглянуть прямо во тьму ущелья.