Месть - моё личное дело   ::   Спиллейн Микки

- Заткнись, - бросил Пат. - Не ты первый. Я мог бы сейчас ткнуть тебя носом в то обстоятельство, что ты был влюблен в женщину, которую убили, и крыть тебе было бы нечем.

- Ерунда. Там было двое.

- Ну ладно. Оставим это. Знаешь, что там лежит?

- Конечно знаю... Труп.

- Правильно, труп. То-то и оно... Вы спали в одном номере отеля, вдвоем, и теперь тот парень мертв. У него в руке твой пистолет, а ты мертвецки пьян. Что скажешь?

- Я его прикончил. Я лунатик и пристрелил его во сне.

Теперь выругался Пат:

- Брось молоть чепуху! Я хочу понять, что случилось на самом деле!

- Откуда же взялись эти болваны? - Я указал пальцем на соседнюю комнату.

- Это полицейские, Майк. Они ничем меня не хуже и пытаются узнать то же, что и я. Часа в три ночи пара из соседнего номера услышала выстрел, но они приняли его за автомобильный выхлоп... Утром в номер заглянула горничная и, увидев на полу тело, выскочила за дверь. Кто-то вызвал полицию... Вот и все. Так что же?

- Черт меня возьми, если я хоть что-нибудь в этом понимаю.

- Ошибаешься. Черт тебя возьмет, если ты хоть что-нибудь в этом не поймешь.

Я взглянул на Пата, капитана Патрика Чамберса, моего старого фронтового друга. Он служил в нью-йоркской полиции в отделе по расследованию убийств, и вид у него был мрачный.

Меня стало подташнивать, и я как раз вовремя успел добраться до унитаза и поднять крышку. Пат подождал, пока я выйду и прополощу рот, и протянул мне одежду.