Портрет миссис Шарбук   ::   Форд Джеффри

Я даже не могу сказать, что за пьесу давали, – так пристально я следил за каждым ее движением,за выражением лица, за звуком голоса. Когда представление заканчивалось, я прятался в проулке на противоположной стороне улицы, чтобы увидеть Саманту в те короткие мгновения, когда она садилась в кеб.

И вот в тот вечер, когда я наконец убедил себя подойти к ней, ожидая в жалком проулке ее выхода из театра, что-то холодное вдруг уперлось мне в затылок.

– Тихо, Пьямбо, или я проделаю дырку у вас в голове, – услышал я голос Шарбука.

Я так ждал этого момента! Сколько раз за прошедшие дни говорил я себе, что если мне представится хотя бы один шанс встретиться с Шарбуком, то я наплюю на осторожность и скручу его, а может, даже задушу голыми руками. И вот этот шанс мне представился, а я стоял парализованный: вся моя напускная смелость мгновенно испарилась, как только появился намек на опасность. Самой большее, на что меня хватило, – это сказать:

– Убийца.

– Вы всегда такой умный?

– За что Шенца? – выдавил я.

– Он всюду совал свой нос, назойливый старый козел. Обычно у меня плачут только дамы, но я позволил себе сделать исключение.

– Прекрасно, – сказал я, подумав, что если в его намерения входило убить меня, то он бы уже это сделал. – А почему женщины?

– Конечно же месть.

– Кому?

– Моей жене. Этой проклятой ведьме.

– Эти женщины не были вашей женой.

– Где она? Куда она делась, Пьямбо? Я хочу, чтобы она видела то, что я делаю.